Me he abstenido hasta ahora de escribir poesía en éste blog, pero por mi amigo Henry y su capacidad de hacer nada con tanta pasión y esmero haré una excepción:
Haber pensado en ser alguien
Estando tus pies sumergidos en el fango
Nido despojado de aves o ideas
Rapaces o de cualquier otra familia
Ya todas volaron o jamás llegaron
Yelmo para proteger un abarrote de nada
Ofuscante, oscilante, obsoleto
Universo de potencial perdido
Reticente a ser más que nada
Empecinado en abultar el ombligo
A veces lo que parece es lo que precisamente es
Donde el sol alcanza su cénit
Umbral de dioses y eruditos
Manto que oculta hasta las estrellas
Bello, inmenso, infinito
Águilas que aquí estamos en casa
Saboreamos, somos, vemos, volamos
Sintiendo pena por las marmotas que no llegan
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